可那张嘴在雨柱看来，只剩下苍白和虚伪。
“不用说了。”何雨柱转身回屋，砰地一声把门关上。门后的他倚着墙，心跳得厉害，手心都是汗。他的背贴着那片冷冰冰的墙砖，仿佛想从这硬物中找点支撑。
他心里翻涌着一种从未有过的情绪，那不是简单的愤怒，更像是某种根本无法名状的失望。他曾一度认为，在这个四合院里，至少还有几个可信之人，可现在，他只觉得这墙壁之下藏着无数双窥视的眼，冷冰冰地看着他跌落，看着他挣扎，看着他被一刀一刀剜去尊严。
他回到炕上坐下，手指无意识地捏着那块粗布帘子，指节发白。耳边隐约还能听到外头有人在小声议论。
“你说柱子这是怎么了，火气这么大？”
“听说是跟中海闹翻了……也不知道谁对谁错。”
“唉，他以前不是这样的啊，唉……”
这些声音像是刀子，不停地刮在他心上。他狠狠一拳砸在炕沿上，低声咬牙：“别他娘的假惺惺了。你们一个个坐看我跌进泥潭，现在还装模作样。”
门外，有小孩跑过，一脚踩进水洼，溅起一地泥点，落在他门槛上。那水珠溅在他的破布鞋上，他却毫无反应，只是低着头，像是在思索，又像是在压抑。
他忽然想起几年前，初来这四合院时的情景。那时候他肩膀上扛着锅碗瓢盆，背后跟着还没长开的雨水，天真无邪地喊着“哥，咱以后是不是能天天吃白面？”
那时他笑得豪爽，拍着胸脯说：“你哥我有手艺，不怕没饭吃！”
可如今呢？他不敢照镜子，他怕看见自己那张写满疲惫、写满怒火的脸。他不知道，是不是自己哪里错了，错在太实诚，错在太信人，错在这个世界早已变了，而他还在守着早已发霉的信条。
他手指摩挲着炕沿的木头边角，轻轻一声叹息在喉中发出，像是某种决绝的序曲。
何雨柱坐在炕上，背靠着斑驳发黄的墙壁，身前的小木桌上摆着一只铁皮油灯，火苗在风的牵引下摇晃着，投在他脸上的影子来回飘动。他的脸色苍白，眼神却不再迷茫，而是透着一股说不清的燥动和冷意。
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