里却老是萦绕着那句话。
“若是我来做面包，会不会不一样？”
这个念头扎了根之后，便在他心头疯长。他开始琢磨配方，从油水比到发酵温度，再到揉面手法，一样一样地试，一样一样地改。他不信书本配方，也不全信经验主义，他更信手头的感觉和鼻子的判断。
那种面粉搅拌到一定时刻、揉到一定温度，空气中泛起的那股细腻的麦香，夹杂着酵母特有的微酸，是他认定的关键点。
此刻的案台上，面团已经基本成型。他拧干手里的毛巾，把额前的汗珠轻轻擦掉。那是一块饱满、细腻、如绸缎般柔软的面团，光泽温润，轻轻一压便回弹得恰到好处。
“劲儿差不多了。”他轻声呢喃，眉间的专注一丝未减。
将面团收拢成团后，他把它放进陶盆里，再在表面盖上一块干净湿布，小心翼翼地搁在灶台边暖和处。
“接下来是等。”
他搬了把椅子坐下，手里把玩着一只旧旧的擀面杖，木头已经被岁月打磨得泛起温润的光。他的目光时不时投向那块静静发酵的面团，像是在守着一颗种子发芽。
脑子里却开始浮现出许多情景。
小时候，他娘曾用柴火炉烤过面饼，用的是最原始的土法，锅盖盖住热炭，再靠锅底烘烤。那时候哪知道什么发酵，只是把和好的面拍得薄薄的，甩进锅里烙，两面一焦，热气腾腾地一掰，里头空心带筋，那香味能从厨房飘到巷子尽头。
“真想她了……”何雨柱叹了一声，语气里透着几分不易察觉的惆怅。
他低头看了眼那陶盆里渐渐膨胀的面团，忽然间有了想把那记忆里的香气烙进现实的冲动。
等第一轮发酵结束，他开始分团、排气、整形。没有专用模具，他就自己找了几个旧茶缸，刷油、撒粉，再将整好的面团小心地放进去。
“想吃软的，就不能偷懒。”他边揉边念，手腕一翻，指节按在面团上，细细抻开，再轻轻收口，像是在处理什么娇贵的东西，手法比炒菜还细致。
等所有面团处理妥当，他抬头看了看窗外的光线，估摸着差不多到了该预热火炉的时辰。
他并不信任外头那些所谓电炉，尽管方便，但他总觉得少了那种“火与面”的交流感。
他还是选择用炭炉。
一点一点将木炭点着，让其在炉底烧得通红，再将铸铁烤箱架到上头，轻轻扣好盖，留出一点缝隙透气。他心里一遍遍估量着温度与时间的关系，生怕哪一步出岔子。
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