脸色惨白，手里捏着一份刚打印出来的报告，纸张被汗水浸透。
“总统先生……面部识别结果出来了。”
克里夫咽了口唾沫，艰难地吐出那个名字。
“是他。”
“那个华夏人，陈林。”
名字一出，四座皆惊。
鹰派上将麦克阿夫猛地抬头，眼中凶光毕露。
“好大的胆子！”
“杀了唐纳德先生，还敢大摇大摆来华盛顿？”
“他把这里当什么了？他的后花园吗？！”
屏幕上，伤亡数字在疯狂跳动。
每一秒，都有代表警力的光点熄灭。
川朗普没有咆哮。
他看着那个在火光中闲庭信步的身影，眼底深处，涌起一股从未有过的寒意。
这不是人。
这是怪物。
常规手段，对他无效。
“不需要活口。”
川朗普转过身，背对屏幕，声音冷得象一块冰。
“杀了他。”
“不惜一切代价。”
……
街头。
陈林随手丢下打空的火神炮。
枪管赤红，冒着青烟，落在地上发出“滋”的一声响。
几乎同时。
危机感袭来。
高处。
四面八方。
数十个狙击点位，早已锁定了这片废墟。
fbi最顶尖的狙击手，在这个瞬间，同时扣动了扳机。
“咻！咻！咻！”
子弹划破空气的尖啸声，交织成一张死亡之网。
陈林没动。
或者说，在凡人的眼里，他没动。
神识铺开。
方圆千米，风吹草动，皆在心中。
每一颗子弹的轨迹，每一个狙击手的呼吸频率，甚至他们扣动扳机时手指肌肉的收缩，都清淅地映照在他的脑海里。
他只是微微侧身。
偏头。
抬脚。
动作幅度极小，却精准到了毫巅。
“噗！噗！噗！”
子弹打在他脚边的水泥地上，碎石飞溅。
有的擦着他的衣角飞过，有的掠过他的发梢。
却连他的皮都没擦破一点。
躲避的同时。
陈林弯腰，单手抄起地上的巴雷特。
这把重达近三十斤的反器材狙击步枪，在他手里轻得象根烧火棍。
没有瞄准镜。
不需要。
陈林抬枪，枪口随意地指向两点钟方向。
那里是一栋写字楼的天台，距离一千二百米。
“砰！”
沉闷的枪声，震得人心脏停跳。
千米之外。
天台上，那名狙击手的脑袋象个烂西瓜一样炸开。
无镜瞬狙。
一枪爆头。
陈林没有停。
拉栓，上膛，开枪。
动作行云流水，带着一种诡异的韵律感。
“砰！”
八百米外，钟楼窗口，第二名狙击手胸口出现一个碗口大的血洞。
“砰！”
“砰！”
枪声有节奏地响起。
每一次枪响，必然带走一条生命。
他在点名。
用这把重狙，给这群自以为是的精英特工上课。
作战室内。
看着屏幕上代表己方狙击手的绿色光点一个个熄灭，麦克阿夫上将的脸皮都在抽搐。
“他能预知弹道……”
“这不可能……这是作弊！”
街头的战斗已经升级。
国民警卫队的装甲车轰隆隆开进战场。
重机枪开始扫射。
但在陈林面前，这些笨重的铁疙瘩