安子盯着酒杯沉默了很久，啤酒杯壁上凝结的水珠顺着他的手指滑落。
烧烤摊的灯光昏黄，照在他紧锁的眉头上，投下一片阴影。
安子勉强扯了扯嘴角，却没碰杯。
他盯着烤架上滋滋作响的肉串，眼神飘忽：\"工资涨了四千多。
提到妻子，安子的表情更加复杂了。
我这才明白他为什么心事重重。安子和妻子结婚四年，一直租房住，这在城里年轻人中很常见。
他的声音戛然而止，手指无意识地摩挲着酒杯。
烧烤摊的嘈杂声仿佛一下子远去了。我放下酒杯，等着他继续。
这个数字让我的心沉了下去。
安子家的情况我多少知道一些——父亲是退休工人，母亲是家庭主妇，上面一个姐姐嫁到了外地，下面还有个妹妹在读研究生。
这样的家庭，30万无疑是天文数字。
我默默计算着：即使报销一半，自己也要承担15万以上。
这对安子来说，意味着要么放弃买房，要么
我点点头。安子的姐姐嫁到了农村，婆家条件一般，能拿出两万已经是极限了。
他没说完，但意思很明显——剩下的都得靠他这个儿子。
烤串凉了，油凝固在竹签上。
老板过来问要不要热一下，我们摆摆手。
我理解他的难处。
安子的妻子小雯是个好姑娘，当初结婚时一分彩礼没要，婚后跟着安子租房子住，从没抱怨过。
现在好不容易有了点积蓄，盼着能有个自己的家，却要面对这样的变故。
安子抓了抓头发，这个平时雷厉风行的刑警，此刻显得无比脆弱：\"我不知道\"
可是那意味着要花掉他们夫妻所有的积蓄，甚至可能还要借钱。而房子，又将变得遥遥无期。
我能想象那种愧疚——妻子毫无怨言地付出，而自己却要告诉她，他们期待已久的家又要推迟了。
我忍不住骂了句脏话。
中国式的亲情有时候就是这么现实而残酷。
夜风渐凉，周围的食客陆续离开。
老板开始收拾隔壁的桌子，铁盘碰撞的声音格外刺耳。
这个直白的问题让我措手不及。我张了张嘴，却给不出答案。
一边是生养自己的父亲，一边是同甘共苦的妻子。这不是简单的选择题，而是良心的拷问。
越觉得对不起她。
这句话他没说完，但我懂。
我们沉默地坐了很久，直到老板过来委婉地表示要打烊了。
结账时，安子执意要付钱。
走出烧烤摊，夜风带着微凉，吹散了些许酒气。
回程的路上，车里很安静。
我们叫了个代驾，坐在车上，我们都是默默无语。
我转头看他。
我不知该说什么，只能轻轻拍了拍他的肩膀。
车停在别墅前，屋内还亮着灯。
静姐可能还没睡。
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