陈渡看着女儿手里那碗冒着热气、点缀着红枣、泛着淡淡红色的粥，喉头滚动了一下。他伸出手，接过碗。碗壁传来的温热，透过皮肤，似乎一直熨帖到了心里某个冰冷坚硬的角落。
“你也吃。”他说。
阿青这才给自己也盛了一小碗，父女俩就站在灶间里，默默地喝着这顿迟来的、却带着一丝罕见暖意的晚饭。
粥很烫，米粒软烂，红枣的甜味和红糖融合在一起，简单，却足以抚慰饥肠辘辘的肠胃和备受煎熬的心神。
喝完粥，阿青收拾了碗筷，又去看了一眼秀姑，然后拿着那本《汤头歌诀》，回到里屋，就着油灯继续翻看。这一次，她看得更加认真，偶尔还会伸出手指，在空中比划着某个字的笔画。
陈渡坐在堂屋，听着里屋偶尔传来的、极轻微的翻书声，看着窗外沉沉的夜色。怀里的银元依旧沉甸甸的，但那份令人窒息的空茫，似乎被这灶间的粥香和里屋那点微弱的光亮，冲淡了微不足道的一丝。
他知道，前路依旧艰难，秀姑的病需要持续花钱，家里的米缸总会再见底，阿青的未来依旧迷茫。卖掉的寿材，像一道无法愈合的伤疤，会一直刻在这个家里。
但此刻，在这深沉的夜里，至少还有一碗热粥，还有一盏不灭的油灯，还有一个孩子，在试图从那本破旧的医书里，抓住一点点或许能改变命运的、微弱的可能。
这微光太弱，照不亮前路，却足以让在这黑暗中跋涉太久的人，获得片刻的喘息，和继续走下去的、一点点力气。
夜，还很长。