更加绵长。
原来，安稳地看一场星空，是这样的滋味。
他在心底轻声想道，嘴角不自觉地勾起一抹浅淡的笑意。
夜风再次穿过葡萄架，叶片相互摩擦，发出“沙沙”的轻响，叶影婆娑，在地上晃动，像是在为这场无声的星象推演伴奏。
凌尘站起身，抬手拍了拍衣袍上的落尘，动作轻缓，随即转身，步伐沉稳地往自己的房间走去。
明天，还有好多故事，要讲给她听呢。
廊下的灯笼将凌尘的影子投在门板上，橘黄的光晕随着晚风轻轻摇曳，影子也被拉得忽长忽短，在斑驳的木门上晃出细碎的涟漪。
他站在房门前，指尖在门板的木纹上轻轻摩挲，指腹划过那些深浅不一的纹路，触感粗糙而温暖。
——这扇门他曾无数次推开，清晨带着庭院的露水去书院授课，黄昏沾着案头的墨香归来。
此刻掌心触到的温度，竟与记忆里分毫不差，仿佛时光从未走远。
他缓缓抬手，指尖搭在门闩上，轻轻一推，“吱呀”一声轻响划破夜的静谧，带着岁月沉淀的慵懒。
屋内的陈设毫无预兆地撞入眼帘，凌尘的呼吸微微一顿，脚步也下意识地停住：
靠窗的书案上，一方端砚静静卧着。
砚台里的墨锭仍斜斜倚着，边缘还沾着些许未干的墨渍。
旁边压着半张未写完的宣纸，字迹是他惯用的沉稳笔锋，墨色浓淡相宜；
墙角的书架上，经卷与兵书按从前的顺序码得整整齐齐，书脊擦拭得一尘不染。
最上层那本《春秋》的书脊微微磨损，边角有些卷翘，正是他从前总翻的那册；
连床榻上的锦被，都叠成了他习惯的方正模样，被角绣着的兰草纹在烛光下泛着温润的光，针脚细密，一如当年。
他轻步走上前，指尖缓缓拂过书案的桌面，触感光滑微凉，连一丝尘埃都没有。
指腹在桌面上轻轻划动，能清晰想象出浅羽拿着布巾细细擦拭的模样。
——她总爱用温水浸过的软布，拧至半干，动作轻得像怕惊扰了案上的笔墨，连砚台的边缘、书案的角落都不会放过。
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