触的前夜，“幽灵”试图刺杀武田浩，失败。
中村不是要钓“幽灵”吗？那就给他一个“幽灵”——
一个愤怒的、鲁莽的、因为计划被打乱而狗急跳墙的“幽灵”。
高志杰发送指令，三只机械蜂从阁楼缝隙悄然飞出。
他靠在墙上，点燃一支烟。烟雾在昏暗的灯光里盘旋上升，像某种祭奠的香。
楼下的街角，老王头开始收摊了，锅碗瓢盆磕碰作响。
“老王，”修鞋的阿福问，“明天还出摊不？”
“出！为啥不出？”老王头声音粗哑，“日子总要过下去呀。我儿子在昆山打仗，我得活着等他回来。”
高志杰掐灭烟，把最后一点烟丝也揉碎了。
是啊，他得活着。
活着才能继续这场棋局——这场他、中村、李士群、武田浩，还有那些尚未露面的英美苏特工，共同在血与火中下的棋。
窗外的上海滩，灯火阑珊，暗潮汹涌。
而真正的风暴，才刚刚开始。
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