约瑟夫学院、还有潜在决赛对手的所有防守弱点分析。以及几套我专门为吉米设计的，还没来得及在训练场上跑过的红区战术。”
罗素愣了一下。
“你应该直接交给小韦伯。他现在是代理主教练。”
“给他？”
鲍勃嗤笑了一声。
“给他也是擦屁股纸。他根本看不懂。”
“他现在正忙着在那把赫曼米勒椅子上转圈，给各大媒体发通稿，吹嘘他是如何临危受命的。”
鲍勃指了指信封。
“这些东西，你悄悄带进更衣室。”
“不要让任何人看见，尤其是那个蠢货。”
“直接交给马克。”
“告诉马克，这是期末考试的答案。怎么用，什么时候用，让他自己决定。”
罗素把信封塞进怀里，贴身放好。
“马克能行吗？他毕竟只是个学生。”
“他比小韦伯行。”
鲍勃语气笃定。
“马克的脑子是顶级的。他在轮椅上坐了这几个月，看比赛的角度比站着的时候更清楚。”
鲍勃指了指自己的脑袋。
“他和林万盛之间，有一种奇怪的连接。不需要说话，只要一个眼神，这两人就知道对方想干什么。”
“把战术手册交给马克。”
“他和林万盛，可以搞定进攻组的。”
“只要没人捣乱。”
罗素点了点头，转身准备离开。
“还有。”
鲍勃叫住了他。
眼神里闪过一丝老狐狸般的狡黠。
“从今晚开始。”
“你记得去帮我做件事。”
“什么事？”罗素问。
“带小韦伯去喝酒。”
鲍勃伸出两根手指，比划了一个喝酒的动作。
“带他去最贵的酒吧。点最贵的酒。找最漂亮的姑娘。”
“把他灌醉。”
“灌到第二天早上爬不起来，或者至少是宿醉头疼欲裂、根本没精力在场边大喊大叫的程度。”
罗素瞪大了眼睛。
“你是想————”
“对。”
鲍勃点了点头，脸上的表情冷酷而决绝。
“既然他想当主教练，那就让他当个挂名的傀儡。”
“场上的指挥权，必须回到球员手里。”
“只有让那个蠢货闭嘴，或者让他脑子不清醒。”
“林万盛和马克，才能真正接管比赛。”
“明白了吗？”
罗素看着眼前这个穿着睡衣、端着酒杯的中年男人。
突然觉得。
这个平日里看起来有些粗线条的教练，其实比谁都精明。
比谁都狠。
“明白。”
罗素咧嘴笑了。
“这活儿我熟。我认识几个很能喝的俄国姑娘，保证让他喝到连自己姓什么都忘了。”
“去吧。”
鲍勃挥了挥手。
“帐单记我头上。”
罗素的八手老福特在雪夜里喷出一股白烟，尾灯渐渐消失在长岛弯曲的街道尽头。
一件带着体温的羊毛大衣轻轻披在了他的肩上。
缇娜不知什么时候走出来了。
她裹着厚厚的羽绒服，双手环抱在胸前，眼神复杂地看着丈夫的背影。
“进来吧，”缇娜轻声说道，“外面冷。”
鲍勃转身看向缇娜在寒风中被冻得微微发红的脸，以及眼角那些平时被粉底遮住，此刻却格外明显的细纹。
“你怎么出来了？”鲍勃问道。
“看你在门口站了很久。”
缇娜走到厨房，给鲍勃倒了一杯热水。
“刚才那是罗素？”
——