作。
没有哼歌，没有走神，没有东摸一把西看一眼。
象一台被设置好程序的机器，精准、高效、一丝不苟。
收拾完厨房，他又回到堂屋，把桌面擦了一遍，椅子推回原位，啤酒瓶收进垃圾桶，陈墨那只没喝完的水杯也洗了，倒扣在沥水架上。
最后是地面。
他拿了把扫帚，从正房门口开始，沿着墙根往里扫。
灰尘和碎屑被拢成一小堆，用簸箕收了，倒进垃圾袋。
然后又换了拖把，把地面拖了一遍，从里到外，一步一步退着拖出来，每个角落都没有遗漏。
做完这些，他直起身，看了看挂钟。
九点四十。
整个四合院安安静静的，只有空调外机低沉的嗡嗡声，和院墙外偶尔传来的几声蛐蛐叫。
石榴树的影子投在院子里，月光从枝叶的缝隙里筛下来，碎成满地的银斑。
姜鸿飞把拖把放回储物间，关了堂屋的灯。
院子暗下来。
他回到了西厢房。
他走进去，关上门。
然后
他没有躺下。
他走到床边，脱了制服外套，挂在衣架上；
解开领带，叠好，放进抽屉；
脱了皮鞋，鞋头朝外，齐齐整整地摆在床边。
然后，他盘腿坐到了床上。
脊柱挺直，双肩放松，双手自然地搭在膝盖上，掌心朝上，拇指与食指相接，结了一个标准的修行手印。
他闭上了眼睛。
呼吸开始变得绵长而规律，胸腹的起伏越来越小，越来越缓，象一潭水在慢慢凝固。
内劲在经脉中运转，无声无息，却有一股极细微的气流，从丹田升起，沿着任脉上行，过膻中、天突，绕百会，再沿督脉而下，归入丹田。
一个小周天。
他在练功。
一切都没有问题。
一个武者，在夜深人静时打坐练气，再正常不过。
尤其是一个有镇国剑尊亲自指导的武者，勤勉更是应该的。
可有一个人在外面看着，只觉得——
哪里不对。
确切地说，不是“哪里”不对。
是“整体”不对。
那道身影就隐在窗外。
确切地说，是在西厢房和正房之间那道窄巷的拐角处，一棵老槐树的浓荫下面。
陈墨站在那里，整个人象融进了黑暗里。
他收敛了一切气息——呼吸压到了近乎停滞的频率，心跳放慢，血液循环都象是被某种秘法刻意节制。
身上那件月白长衫在夜里太显眼，他也脱了，只穿着里面的黑色中衣，背靠着粗糙的砖墙，一动不动。
玄音古剑没有带在身上——方才离开时已经让司机送回陈家了，这会儿手里只有一柄随身携带的短匕，藏在袖中。
他不是故意折返的。
不，也许有一部分是故意的。
离开姜鸿飞家之后，车开出去大约穿过两条街，就停了下来。
他下了车，站在一棵歪脖子柳树下，手插在头发里，仰头看着天上的月亮。
月光惨白惨白的，象一块洗褪色的旧布。
他脑子里翻来复去就一个念头——
不对。
哪里不对？
说不出来。
就象一篇文章，每个字都认识，每句话都通顺，段落结构也没毛病，可读完整篇，就是觉得那不是原作者写的。
笔迹可以对，用词可以象，甚至行文节奏都能模仿——但灵魂模仿不了。
姜鸿飞的灵魂是什么？
是火。
是一团烧得乱七八糟、东一簇西一簇、毫无章法却热得烫人的火。
可今晚他看到的那个姜鸿飞，每一句话、每一个动作、每一个表情，都象水——平静、温润、恰到好处、波澜