得更轻。
轻到象一根羽毛，落在地上，无声无息。
书房里安静了很久。
烛火在风中跳了两下，投在墙上的影子跟着晃动，象两个无声对话的幽灵。
蒋洛尘一直静静地听着，没有打断，没有插嘴，甚至连表情都没有变化。
直到陈白虎说完，沉默重新填满书房的时候，他才动了。
他微微偏了偏头，嘴角慢慢勾起一个弧度。
不是嘲讽，不是不屑，是一种很温和的、近乎无奈的笑——象一个晚辈在听一位可敬的长辈说一件他早已知道、却无法认同的旧事。
然后，他摇了摇头。
“天下基石，守护者……”
他轻声重复了这几个字，象在咀嚼一颗橄榄，慢慢品出其中的滋味。
“我看未必。”
陈白虎的眼皮跳了一下。
蒋洛尘没有给他开口的机会，声音不疾不徐，带着一种说书人般的从容：
“我且问陈老——”
他抬起手，竖起一根手指。
“八国联军进京的时候，那一位在哪里？”
陈白虎的嘴唇动了动，没有出声。
蒋洛尘竖起第二根手指。
“军阀混战，诸候割据，民不聊生的时候，他在哪里？”
陈白虎的手指在扶手上微微收紧。
第三根手指竖起来。
“樱花国入侵我华夏，山河破碎，生灵涂炭，三千五百万同胞血流成河的时候……他又在哪里？”
蒋洛尘的声音不高，甚至可以说是温和的，但每一个字都象一颗钉子，精准地钉在陈白虎那道刚刚愈合的裂缝上。
他微微前倾身体，目光沉沉地落在老人脸上：
“陈老是经历过抗战的。那个年代的血和火，那个年代的绝望和屈辱，应该比我这个建国后才出生的年轻人……清楚得多。”
书房里死一般的寂静。
陈白虎坐在藤椅上，一动不动。
他的脸上没有任何表情，但那双浑浊的老眼里，有什么东西在剧烈翻涌——像结了冰的湖面下，有暗流在撞击冰层。
片刻后，他开口了。
声音有些干涩，带着一丝他自己都没察觉的勉强。
“那段时间……那位好象在闭关。”
他说得很慢，象是在回忆一个很遥远的故事，又象是在拼凑一个连他自己都不太相信的解释。
“据说他每隔百年，都得闭一次死关，梳理修为，稳固根基。所以那段时间才……”
“才没有出手？”
蒋洛尘接过他的话，语气里带上了一丝几不可察的锐利。
他微微眯起眼，嘴角那抹笑意不减反增，却笑得让人后背发凉。
“只是陈老，您不觉得，这关闭的时间，未免有些长了吧？”
他伸出一只手，五指张开，在烛光下晃了晃。
“从清末……到抗战结束。”
他一个字一个字地说，声音轻得象在数一件古董上的裂纹：
“那可是足足五六十年哦。”
五六十年的闭关。
八国联军的炮火，没有敲开他的关。
军阀混战的血腥，没有敲开他的关。
南京城的三十万亡魂，没有敲开他的关。
整个华夏沉沦在血与火中的半个多世纪，都没有敲开他的关。
陈白虎张了张嘴，想说什么，却发现喉咙象是被什么东西堵住了，一个字都吐不出来。
他知道蒋洛尘在暗示什么。
他也知道那些暗示并非毫无道理。
但承认这一点，就意味着……
他不敢往下想。
“闭嘴！”
陈白虎猛地一拍扶手，老藤椅在他身下发出一声痛苦的吱嘎，差点散了架。
他的脸上终于有了表情——不是愤怒，是一种比愤怒更复杂