弥漫着淡淡的草药味和陈年檀香，混在一起，熏得人莫名心安。
而坐在正中太师椅上的老人，就是那位名震天下的镇国剑尊。
他穿着件一尘不染的长衫，头发花白却梳得一丝不苟，面容清癯，眼窝微陷，脸上皱纹像干涸的河床。
和陈白虎上次见他时相比，他确实老了。
不是那种岁月堆积的、缓慢的衰老，而是一种被什么东西从内部加速侵蚀的、肉眼可见的枯败。
颧骨更突出了，眼窝更深了，脖颈上的筋脉像枯树枝一样分明，原本挺直的脊背也微微佝偻了一些——虽然他仍在努力保持着端坐的姿态，但那件长衫下的身形，明显比记忆中单薄了许多。
他的双手搁在扶手上，指节修长，骨节分明，手背上布满了老年斑。
但那双手没有抖。
他的目光，落在门口的陈白虎身上。
平静。
不是那种刻意维持的平静，是一种真正从骨子里透出来的、波澜不惊的平静——象一面磨了几百年的铜镜，什么都能映照，却什么都不会为之动容。
那双眼睛看着陈白虎，没有意外，没有警剔，甚至没有一丝被深夜闯入者打扰的不悦。
只有一种淡淡的、近乎温和的注视。
象在看一个老朋友。
也象在看一个已经走到尽头的旅人。
两个老人的目光在昏黄的光影中交汇。
沉默。
很长很长的沉默。
最终，是陈白虎先开口了。
他的声音沙哑，低沉，像砂纸磨过生锈的铁片，每一个字都带着一种被岁月和悲伤反复碾压过之后的、近乎麻木的冷硬。
“陈墨，是你杀的。”
不是疑问。
是陈述。
几个字，轻飘飘的，象一片枯叶落在地上。
但在这间弥漫着檀香和草药味的堂屋里，比惊雷还响。
剑尊没有否认。
他甚至没有皱一下眉。
他只是静静地看着陈白虎，目光里有一种说不清的复杂——像遗撼，像惋惜，又象某种遥远的、属于另一个时代的感慨。
沉默了几息之后，他开口了。
声音苍老而沉稳，像古钟被轻轻撞击后的馀韵，带着一种岁月打磨过的沙哑，却意外地清淅。
“陈墨那孩子，我一直很看好。”
他说这话时，语气里带着一种真诚的、不加掩饰的赏识。
“天赋过人，悟性极佳，心思缜密却又不失果决。放眼整个华夏年轻一代，能和他比的，一只手都数得过来。”
他微微停顿了一下，枯瘦的手指在扶手上轻轻摩挲了一下。
“我也不想看到这么优秀的孩子，英年早逝。”
这句话说得很慢，每一个字都象是在舌尖上掂量过分量才放出来的。
“可惜。”
他叹了口气。
那声叹息很轻，轻到几乎被窗外的蝉鸣吞没，却在寂静的堂屋里格外清淅。
“他太聪明了。”
聪明。
这两个字从剑尊嘴里说出来，不是夸赞，是判决。
陈白虎站在门口，没有动。
他的手垂在身侧，袖口下的手指微微收紧了一下，旋即又松开。
他看着剑尊，浑浊的老眼里翻涌着什么，却被一层厚重的平静压着，什么都没泄露出来。
“所以，”剑尊的目光始终没有从他脸上移开，“你今晚来，是来给孙子报仇的？”
语气很平淡，象是在问茶凉了没有。
陈白虎没有立刻回答。
他站在那里，玄色劲装在灯光中泛着暗沉的光泽，满头白发像落了一层霜。
他看着面前这位老人——这位他曾经敬畏了一辈子的、站在