一秒。
两秒。
三秒。
第四秒：
光球的表面，猛地透出了一层光。
不是蓝色。
是白金色。
全球的解说席在同一秒破了音——
“睚眦之怒！他要爆发了！”
可那层白金色的光，只在光球的表面亮了半秒。
半秒之后，熄了。
象一颗还没被摩擦到位的火星，闪了一下，又暗了回去。
光球的内核里，传出一声轻得象叹息的三个字。
“差一点。”
然后，球，破了。
没有惊天动地的爆响，只有一声：
“嗡”
蓝色雷弧从光球中心炸开，十七道交汇的气劲像被一把无形的剪刀从内部绞断，齐齐一滞：
而在这“一滞”里，一道黑线，动了。
黑线的第一站，是绞索的外层。
美军。
四名大兵的攻击节奏被雷弧的“一滞”生生掐断，黑线恰好就在这一滞里，从他们的火力缝隙中穿了过去：
掌沿抹过第一人的肋下神经丛，那人象被拔了电源，直挺挺栽倒；
第二人的短斧被两指弹飞上天，一记手刀落在他后颈；
第三人刚抬肘，手腕已被扣住，整个人被自己的冲势抡进了灌木丛；
“哐！”
黑线一拳砸在盾面上。
盾，凹了。
凹进去一个清淅的拳印，连带盾后的格兰特·米勒被震得倒退五步，一屁股坐进碎石里，双臂抱着那面凹掉的盾，一时竟爬不起来。
从黑线激活，到美军四人尽数失去战斗力：
两秒。
第二站，骑士团。
四名骑士的长剑在半秒内被依次磕飞，四记掌风精确地落在四副胸甲的同一个位置。
四名骑士像四根被雪压断的旗杆，齐齐倒地，倒下的顺序，和他们剑阵的站位一模一样，象一副多米诺骨牌。
虎口崩裂的血还在流，他把长剑换到左手，剑尖斜指地面，摆出骑士决斗礼的起手式。
黑线在他面前，停了下来，化作那个穿黑色风衣的男人。
“来。”温羽凡说。
亚瑟灰色的眼睛里，燃起一种近乎虔诚的光。
断钢的一剑，笔直刺出。
没有变招，没有虚晃，快得在正午的阳光里只剩一道笔直的银线，从剑尖到剑柄，整把剑和整条手臂融成了一根钉向温羽凡咽喉的钉子。
温羽凡抬起左手。
剑匣。
“铛——！！”
长剑的剑尖，刺在剑匣的匣面上。
金属交鸣的馀音在碎石走廊里荡了七八秒，而那把承载了不列颠骑士团百年荣耀的长剑，从剑尖开始一寸一寸地弯，弯成一张拉满的弓，然后在应力最大的位置，“铮”的一声，断了。
半截剑刃旋转着飞出去，斜插进断崖的青笞里。
亚瑟握着半截剑柄，保持着刺击的姿势，僵在原地。
温羽凡的右掌，已经贴在了他的胸骨上。
没有推开。
只是贴着。
亚瑟感受着那只手掌后面深不见底的力量，缓缓地、缓缓地闭上了眼。
“请。”
手掌轻轻一送。
他低头看了看手里那