不知道。
够想很久了。
温羽凡的底细他不是没听过。
英法美十七个宗师，两分钟。
可犀牛有犀牛的道理，那十七个是剑客、是忍术、是杖法，全是脆皮。
他不一样，他这辈子挨的打比吃的饭还多，宗师一掌拍他身上，断两根肋骨顶天了。
他扛一掌，抱住，压倒。
剩下的事，交给身后几十个“在场”的兄弟。
第七步的时候，他脑子里有个声音开始劝他回头。
第九步，那个声音被他的靴子踩碎了。
第十二步，他离青石还有十步，右拳抡圆了砸出去，拳锋上金黄色的内劲裹成一层壳
青石上，温羽凡抬了抬眼皮。
然后，他把搭在匣角上的右手抬了起来。
掌心朝前。
隔着十步，随意地，像掸掉衣摆上的一粒灰，轻轻一推。
“嘭。”
没有拳劲对撞的爆响，只有一声闷闷的、麻袋砸进泥地般的动静。
两米的躯体从半空倒着飞回去，掠过十一米碎石，砸穿一丛蕨类，翻了两个滚，趴住了。
密林里，几十道呼吸同时停了半拍。
“咳”
犀牛趴在地上，咳出一口带土腥味的唾沫。
胸口的痛让他眼前发黑，但他活着——他甚至还能动，撑着一条骼膊，茫然抬头。
青石上的人已经把手收了回去，重新搭回匣角。
从头到尾，没有站起来。
犀牛最后的念头，是那台电单车没了。
然后眼前一黑，昏了过去。
没死。
这两个字，象两粒火星，同时掉进几十个脑子里。
紧跟着，第三粒火星落了下来：
“嗖、嗖、嗖。”
三枚细如牛毛的淬毒银针，趁着全场心神被犀牛吸走的空当，从温羽凡背后三十米的灌木深处激射而出，走三条不同的弧线，锁的是后颈、后心、腰眼。
出手的是个缅甸人。
位置算得极精，时机掐得极准，连针上喂的药都是“麻”而不是“死”，他没想杀人，他只想让那个男人躺下。
温羽凡没有回头。
他左手的食指，在剑匣的匣面上，轻轻敲了一下。
“叮。”
一声轻响，像敲在了什么看不见的东西上。
三枚银针在离他后颈一尺的地方，齐齐地、诡异地拐了个弯，钉进旁边的碎石，针尾还在嗡嗡地颤。
灌木深处的缅甸人瞳孔一缩——
人精的求生本能在同一瞬间接管了他的身体。
跑。
三个起落，四十米；
心口擂鼓般地跳，又窜出八十米，身后依然没有任何追击的动静，他才敢回头。
没人追。
青石上的人维持着原来的姿势，连头都没有偏过半分。
缅甸人靠着树干滑坐下去，后背的冷汗把衣裳浸了个透。
他不知道的是，自己又给密林里几十个脑子送上了一条情报：温羽凡不会追你。
第三拨，在二十分钟后。
这次是两个人。
一个摩洛哥的高个子，手里一条两米五的钢链，链头坠着秤砣似的铁球；
一个东欧的矮个子，浑身肌肉缩成一团，走得极低，几乎是贴着地皮在挪。