萨卡尔也是这样接过文档袋的，只是他的那一份里，户籍落在南美某个不知名的小国。
斗篷人离开后，萨卡尔就着炉火坐了整整一夜。
两米多高的巨汉蜷在那张根本盛不下他的木床边，古铜色的手掌捧着文档袋，翻来复去地看。
火光映在他臂膀的图腾纹路上，那些狰狞的线条忽明忽暗，象一头困在铁笼里的兽，正对着笼门外那片草原因尤豫而低吼。
干净的命。
不用再躲藏的命。
可以走在阳光下的命。
这些，他一样都没尝过。
天快亮的时候，萨卡尔站了起来。
他把文档袋翻过来，对着炉膛里最后一簇火苗看了很久很久，铜铃大的眼睛里翻涌着谁也读不懂的东西。
然后，他松了手。
牛皮纸袋打着旋儿落进炉膛，火舌“腾”地窜起来，卷住了那一册崭新的护照。
照片上那张被易容处理过的脸在火光里扭曲、发黑、卷曲，化作一片飞灰。
萨卡尔伸出一只手，在灰烬上方悬了一瞬，终究什么也没捞。
“呸。”他朝炉膛里啐了一口，转身抓起门边那柄缠着骨饰的巨斧，“老子这条命，是杀出来的。要那玩意儿干什么。”
门板被撞开时发出一声闷响。
两米多高的身影踏进晨雾里，头也不回地朝着码头的方向走去——那边，有船，有酒，有等待他回去的兄弟，和一笔永远算不清的旧帐。
火炉里的馀烬，噼啪响了两声，熄了。
而在苏格兰北海岸那间控制室里，红骷髅做出了另一种选择。
那本护照，他没有扔。
他把它和那一叠资信文档一起，重新装回牛皮纸袋，贴身收进了大衣的内袋里，用一颗子弹抵着袋口的位置，像收着一张随时可能作废、却价值连城的赎身契。
连番的失败，已经把他的心气折断了。
冰岛的失利，维他岛的三十秒，真理之眼掀开底牌的那一刻桩桩件件，象一记记闷锤，把这个在地下世界横行了二十多年的男人，砸得再也没能爬起来。
他还会挥刀，还会凶狠，还会在部下面前瞪出那双暗黄色的眼瞳，可那只是空壳的馀威。
壳里那团烧了半辈子的火，早在那片光雨落尽的时候，就熄了。
他想退了。
文档袋收好的当晚，红骷髅拨通了里斯本的一串加密号码。
电话那头很快传来一个慵懒娇媚的女声——他的情妇，一个葡萄牙混血的美人，在里斯本郊外替他养了三年的金丝雀。
他很少去看她，一年两三次，每次都戴着不同的面具，用不同的名字。
这一次，他对她说的是：
“收拾一下，来北边找我。我带你换个地方生活。”
“去哪儿？”
红骷髅的目光越过控制室的舷窗，落在远处黑沉沉的海面上。
风很冷，浪声很闷，象这座堡垒在替他书着最后的日子。
“找个暖和的地方。”他说，“海边，有白房子，有葡萄园，往哪看都见不着人的那种。”
电话那头静了几秒，随即爆发出一阵惊喜的、近乎失态的轻笑。
红骷髅挂断电话，靠回椅背，闭上了眼。
然而他不知道的是，就在他闭目的这一刻，某种东西已经悄悄地埋进了土里——一颗种子，一颗足以在未来的某一天，长成参天祸根的种子。
你想一个人洗白上岸？