然后，她做了一件自己都没料到的事——她关掉了飞行模式。
信号一格一格恢复，手机开始震动，一条接一条的未读消息和未接来电提醒涌进来。大多数来自陈姐，还有几条来自以前合作过的音乐人，几条来自北京的医生。
还有十一条。
来自她们。
每一条的时间都不同，从昨天下午到凌晨三点。内容很短，没有长篇大论的劝说，没有愤怒的质问，只有简单的、日常的、好像她只是出门买个东西很快就会回来的语气：
yay：“青岛今天降温了，海边风大，记得加衣服。”
孟美岐：“你常去的那家药店我找到了，老板说你每次都买创可贴和碘伏，是不是又容易受伤？”
吴宣仪：“路过一家甜品店，有你喜欢的海盐芝士蛋糕，给你留了一块。”
杨超越：“别墅院子里有棵野生的番茄熟了，红红的，我给你摘了放窗台上了。”
段奥娟：“试着弹了你留下的乐谱，《归途》的副歌部分写得真好。”
张紫宁：“失眠了，写了一段旋律，感觉适合填词，你要不要试试？”
徐梦洁：“在海边看到一只受伤的海鸟，帮它包扎了，它飞走的时候回头看我了。”
傅菁：“查了天气预报，接下来三天都是晴天，适合出门。”
sunnee：“深夜电台在放老歌，听到《light》了，恍惚以为回到了2018。”
李紫婷：“钢琴调好了音，随时可以弹。”
赖美云：“姐姐，天台上的星星很亮，和那年一样。”
最后一条，是十五分钟前发的。
凌曦盯着这些消息，一条一条地看，一遍一遍地看。
她们知道她在看吗？
她们知道她手机会有已读提示吗？
她们是故意这样发的吗？
没有追问“你在哪里”，没有催促“快回来”，只是像往常一样，分享着日常的碎片，分享着那些“如果你在，就会看到”的瞬间。
好像她从未离开。
好像她只是出了趟远门。
好像她们相信，她总会回来。
凌曦的手指悬在回复框上方，颤抖得厉害。
想说“谢谢”。
想说“对不起”。
想说“我很想你们”。
想说“但我害怕”。
最后，她什么也没发。
只是看着那些消息，看着屏幕暗下去又按亮，暗下去又按亮。
然后，她重新启动了车子。
车速依旧是六十迈，依旧缓慢，依旧犹豫。
但这一次，她关上了车窗。
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同一时间，海边别墅。
所有人都没睡。
她们分散在别墅的各个角落，但都在做同一件事——时不时看一眼手机。
屏幕亮着，是凌曦的聊天窗口。那条“姐姐，天台上的星星很亮，和那年一样”下面，没有“已读”提示。
但十五分钟前，系统突然显示：对方正在输入
持续了整整三十秒。
然后消失了。
没有消息发过来。
但那个“正在输入”的提示，像一道微弱的光，刺破了这个漫长夜晚的黑暗。
杨超越从沙发上坐起来，眼睛亮得惊人：“她看到了！她看到我们的消息了！”
“她输入了三十秒。”傅菁推了推眼镜，冷静分析，“三十秒可以打很多字，但最后什么都没发。”
“至少她看了。”徐梦洁抱着膝盖坐在地板上，“至少她知道我们在等她。”
yay站在窗边，看着外面渐渐泛白的天际线：“她在挣扎。在犹豫。在‘想回来’和‘不敢回来’之间拉扯。”
“那