又稳。
下一秒
“哐当！”
轻挑的小弟整个人被抡了起来，象一件被随手丢开的行李，重重砸在铁门上，铁门震得嗡嗡作响。
叼烟的小弟瞳孔骤缩，伸缩棍从袖口滑出，棍影才抡到一半，后颈已经挨了一记干脆利落的手刀。
他眼前一黑，软软地滑了下去。
警铃，在这一刻炸响。
先冲出门房的是四个人，接着是八个，然后是十几个。
雨幕里，手电的光柱乱成一团。
“什么人？！”
“阿哲他们俩被打晕了围住他！”
年轻人没有跑，也没有躲。
他只是往前走，步子不快，每一步都踏得很实。
第一个扑上来的家伙挥拳砸向他面门。
他不闪不避，侧身半步，肩一沉，一记肘撞结结实实顶在那人胸口，像撞钟一样把人顶出去两米多远；
持刀的从侧面撩斩，刀风及体。
他手腕一翻，两指扣住对方持刀的手腕一带一送——那把刀便“夺”旁边的木柱，刀身兀自嗡嗡震颤；
两个抡钢管的从左右夹击。
他矮身欺进两人之间的缝隙，一记扫堂腿放倒一个，反手一掌把另一个拍进了花坛的泥水里。
二楼的窗户拉开，一支手枪探了出来。
他在枪口抬起的同一瞬就动了——早在对方扣动击锤之前，某种刻进骨髓的战场直觉就让他变了向。
三步，两步，翻上二楼窗台
枪响的时候，打空的子弹还在夜空里尖啸，持枪者的手腕已经被他反剪在背后，手枪“咔哒”一声卸了弹匣，整个人面朝下被按进了雨水里。
但从头到尾，没有人死。
甚至没有流多少血。
他每一招每一式都收着三分劲。
那不是在打外人，那是长辈拎着晚辈的耳朵。
只是被他“拎”过的人，此刻全在院子的积水里躺着，捂着关节哀声一片，没有一个还能站起来。
角落里，一个五十多岁、左脸带疤的老者盯着场中那道身影，握刀的手慢慢垂了下去。
他是组里为数不多熬过这五年的老人。
他看见了那个起手式。
看见了那个侧身半步、肩沉肘撞的弧度。
看见了那种收着劲的、笃定到近乎傲慢的打法。
“坂本叔？”旁边的小弟顺着他的目光看去，“怎么了？”
老者的嘴唇动了动，喉结滚了两下，终究什么也没说出来。
——不可能。
那张脸太年轻了，年轻得过分。
可那身法
那身法象极了一个人。
象极了五年前，坐在这座院子里发号施令的那个人。
没有人再敢扑上去。
年轻人抖了抖风衣上的雨水，提了提衣领，象个刚下班的上班族一样，穿过横七竖八躺了一地的人，径直朝主楼走去。
途经之处，残馀的十几个小弟握着刀棍，一步一步往后退，让出一条道来。
不是他们想退。
是那道身影路过时，所有人的身体自己让出来的。
集会室的大门在主楼最深处。
他踏上走廊尽头最后一级台阶，在两扇纸门前站定，伸手，拉开。
“哗啦——”
滑门的声音，在死寂的楼道里格外清